La sangre seca de la entrada anuncia que a alguien se le escap\u00f3 la vida como a quien lo atropella un tren: de golpe. As\u00ed te combate la vida, un gancho certero al ment\u00f3n y tus neuronas van de cabeza al suelo. No hay tregua ni ning\u00fan \u00e1rbitro contar\u00e1 hasta diez.<\/p>\n\n\n\n
La vida puede ser muy hija de puta, como un caballo salvaje no se postra hacia ning\u00fan vaquero apuesto que quiera montarla. Te conf\u00eda, se relame y te tira de bruces para acabar d\u00e1ndote una coz. Nadie aprende a montarla sin caer una y otra vez al barro, no hay quien no tenga cicatrices y diga que ha vivido realmente.<\/p>\n\n\n\n
Y se que a veces, no tenemos ganas de jugar a vaqueros, ni tenemos ganas de aprender a domar caballos. Simplemente pedimos algo que no llega, como si fuese un est\u00fapido paquete de Amazon o la lluvia de septiembre.<\/p>\n\n\n\n
Qu\u00e9 ingenuos somos a veces, cuando no entendemos, que en la sangre seca, en el barro y en aquellas cicatrices est\u00e1 lo que buscamos. Justo detr\u00e1s de eso. Pero, \u00bfquien acaso entiende de caballos?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"